Я представил: ничто не изменится
в этом мире, когда я уйду.
Так же будет кружиться метелица
по дорожкам в замёрзшем саду.
Точно так же дожди неминучие
помешают собрать урожай.
И мужик, наблюдая за тучами,
так же скажет: дождей через край!
В сентябре же опять распогодится,
и грибы косяками попрут,
ребятишки в деревне, как водится,
соберутся рыбачить на пруд.
Солнце будет всходить над планетами,
и Земля по орбите лететь.
Жаль, не будет меня в мире этом, и
я виню в этом гадину-смерть.
Есть надежда: придут на могилочку
дорогие мне с детства друзья
и "раздавят", быть может, бутылочку.
Вот такая надежда моя…
* * *
Уходит лето
своей дорогой,
наш старый сад уж
отплодоносил.
За поворотом
маячит осень,
идёт походкой
неспешно-строгой.
Ей торопиться
пока не надо.
Пусть насладятся
жарой народы.
Хоть олигархи,
хоть нищеброды,
пусть загорают и
ждут прохлады.
Страж неусыпный
стоглазый Аргус
пусть наблюдает
сезонов смену.
Сентябрь выходит
к нам на арену:
- А ну, подвинься,
товарищ август.
Сентябрь отслужит,
октябрь к нам в гости,
и бабье лето
вдруг постучится.
И снова в стаи
собьются птицы...
...Назначим встречу
мы на погосте.
Придёт, кто сможет.
Помянем друга.
На холм положим
цветы живые.
Пока не точки -
а запятые -
Смерть не обманешь...
Навек разлука…
Нальём и другу,
и выпьем стопку.
Согреют душу
воспоминанья…
Цветник поправим,
накроем тканью
и в изголовье
положим пробку…
* * *
Опять уходит лето, ты гляди!
И снова мне судьбу не предсказало…
И хорошо, что осень впереди.
Осеннего дождёмся карнавала.
Светило, появившись невпопад,
как это часто осенью бывает,
позолотит кленовый листопад…
Поэты часто осень воспевают
в проникновенных чувственных стихах,
в которых абсолютно нет обмана.
Они рассказывают людям о ветрах,
о дымке полупризрачной тумана,
и о рыданиях унывного дождя
над чьей-нибудь безрадостной утратой,
о том, как тёплые деньки крадя,
зима снежит над нивою несжатой…
|
