Война, мальчишки, это не игра.
Война, она кровава и жестока.
На крыльях смерти прилетит беда,
Мир разобьёт на множество осколков.
И станет прошлым всё, что было "ДО",
И станет явью то, что все боялись.
В каких умах скопилось это зло
И ненависть, что оскорбляет память?
Забвению предаются имена,
Героев, кому памятник воздвигнут.
Чьи подвиги мы помнили всегда,
Теперь забыты, память демонтируют.
Не понарошку, вдруг пришла война,
Не понарошку оружие стреляет.
Жестокую игру затеяла страна,
А враг довольный руки потирает. |
