На это своя есть причина,
Что листьями вянут слова.
И скатертью мятой чужбина,
И в яблоках чья-то трава.
На это своя есть причина,
Что осень дрожит в проводах.
И скрипом дверная пружина,
Но молодость в старых стихах.
На это своя есть причина,
Что птицею осень в стекло.
Бывает мучительно стыдно,
Но чаще - легко и светло...
|
