Сидя в парке, вдруг услышал:
«Что – один скучаешь, старый?
Можно рядом тише мыши
Поскучать с тобой на пару?»
Не девчонка и не дама,
Босоножки, бэгги, блуза.
«Поздний час! Не ищет мама?»
«Сирота - кому обуза?»
Поскучать? Не тут-то было!
Вдруг стихи слагаться стали,
Рифмы лезли сквозь затылок
Как подснежники с проталин.
Вспыхнул в сердце жар весенний,
В мыслях - тысяч слов броженье
И, неведомый доселе
Терпкий зуд стихосложенья.
Разбудила и сбежала,
Одарив кусочком света,
Уколола сердце жалом,
Оживила в нём поэта.
Появлялась ниоткуда,
Иногда ночами снилась.
Я встречал её как чудо,
Как богов Парнаса милость.
День настал пустой, никчёмный,
Как кирпич обыкновенный
Я с трудом нашёл девчонку:
«Возврати мне вдохновенье!»
Сирота, вздохнув устало,
Уронив слезу на блузу,
Еле слышно прошептала:
«Inter arma silent Musae.»*
*среди оружия музы молчат
|
