Петля на шее, я на табурете....
Жизнь не сложилась у меня...
Напишут некролог в газете -
"Скорбим. Родные и друзья"...
Окурок в пепельнице тлеет,
Из крана капает вода,
На кухне тихо хлеб черствеет,
А рядом, я в петле – балда....
Вот с жизнью вроде как простился,
Вдруг за спиною что-то заскрипело,
Я обернулся. Чуть с опоры не свалился....
Стою окаменело...
Смотрю, стоит в дверном проёме
В дым пьяный дедушка Мороз,
На табуретке я стою, стою на стрёме
От всех метаморфоз...
И дед, похоже, в непонятках,
Он обалдело смотрит на меня,
А у меня носки дырявые на пятках,
И собственно петля...
Вдруг дед Мороз, поморщив синий нос,
С плеча на пол поставив свой мешок,
Устало как-то произнёс:
– "Рассказывай, пацан, стишок...
Раз стал на табуретку...
Я дам тебе – конфетку"...
|