Вова - фантомас...

Всё же, я помню…- А детство,
признаться, пора незабвенная…
Взвейтесь кострами, мол, синие очи…-
Увы ( К сожалению, иль нет? ), я, оттуда…
Галстуки эти… Да что там! До них дело было…
О, жизнь, полоса ты нетленная,
для поколений грядущих! - Для них, мы - чудилы…
А жизнь, однозначно… Но ты ли, не чудо?

Как пред глазами, из детства, стишок:
Огороды мы ( как то ) пахали ( аж с Мая... )…
И у реки загорали… А как же? О, суть…- Урожай
( Он всегда процветал! ) и, всегда, воровали враги колоски…
Павлика не было в теме ( затихло по Разнарядке... )…
Марат был… И Зоя, отважно святая! -
Не оступитесь Отечества Судьбы! -
Да чтоб не свернуть нам с прямого пути!

Звёздочку, помню, вручали…- То Праздник!
Мордашка ж его…, иль моя?.. - Голова в непослушных кудряшках…
Разнокалиберность в поползновениях…
Но кто восхвалить нас способен, в итогах, на вскидку?
Пятиконечная… Реет… Идём с ней поныне…
Кудахчет Курантами, аж ежечасно…- Чириканьем в пташках…
Или возможно по жизни, по этой, возобновившись,
как клон ( вновь родившись ), означить потуги попытку?..

Иль невозможно ничто… Прямиком мимо цели,
убойно, бесцельным снарядом…-
Стройных рядов разобщением… Ужели, в России,
крыло либералов, в стилистике смысла, хвалебно?
Что ж вы хотите, правители наши? Неужто, опять,
с пионерскими песнями стада, отрядом...,
взвейтесь кострами, про синие очи вопить...,
про крестьян и рабочих?.. - Народу ль потребно?

Вова усоп, уж давно… Я живу… Вроде всё хорошо
( Иль нет? ). Ведь живу, в забытьи, виртуально…
Что мне Эпоха…- Она растворилась, в пылу устремлений
( Какая идея? ), увы, в ширпотребе…
А Мавзолей же маячит… В нём Вова…
И пусть мне не скажет никто, мол, трактую нахально!
Вот мы пришли к заключению, однако…-
Никто ведь не пашет, но нет недостатка во хлебе…

Наш Фантомас процветает…- Какие затраты? -
В избытке людская, годами, забота…
С тем и поток нескончаем к нему,
как в стилистике фраз, в указаниях истых Советов…
Всё же, иссякнет когда-либо очередь из бесконечного,
в неиссякаемости, но идиота,
чтоб не искать, находя, во змеиных кругах ядовитости,
глупой реакции, в форме ответов?

Труп возлежит посреди европейской
( надеюсь… ) столицы!
Авторство слов ( без надеюсь…),
но в принадлежности, за Жириновским…
Вот и торчит голова и полтела… Какие там ноги,
иль пятки, увы..., ягодицы…
Не до него… Ведь якшается Власть,
во тлетворности чар, впопыхах, с Березовским…

Вова! Ужели судьбу разделить,
надо жертвенным быть от утробы?
Вова! Ужели себя приговором, в цене,
с тем во сне, для других, возложить?
Вова! Тлетворны и в теле, пускай не живом…-
Но живут же микробы!
Вова! Почто ты родился, коль в призрачном теле
из трупа приходится жить?

Как разделяют Эпохи людей?.. -
Кто-то строит, а кто и глумится…
Был же Владимир Ильич…- Маяковский его восхвалял…
И какие, по сути, издёвки?
Пусть же об этом подумают те,
в ком идея абсурда, бесцельно искрится…
Чтоб не искали они виноватого,
да с указанием места, кормушки, циновки…