Плутарх

Он строками дыры дырявил в сердцах,
Пером, словно обухом, бил по сознанию,
Но был он известен лишь в узких кругах -
Ведь трудно поэту добиться признания.

Писал обо всём и как будто с усмешкой,
И боль и веселье читались в словах,
Он сам признавал - был в поэзии пешкой,
Обычный поэт по кличке Плутарх.

С губою разбитой из рюмочной вышел,
Читать попытался стихи для людей,
Но кто-то видать его не дослышал,
И вот результат - до кровавых соплей.

Он как Диоген в своей бочке укрылся,
Плутарху не надо признания теперь...
И вот вам итог - в скором времени спился,
Закрылась к искусству скрипучая дверь.