Мой стих, как тайная дорога.
Куда ведёт его строка,
Корнями вросшая в века,
Неведомо ни мне, ни Богу.
И я, порой, глухой, незрячий,-
На юг, на север, на восток
Бреду за ней, как пёс бродячий,
Пристёгнутый на поводок.
А совесть шепчет: «Подкаблучник,
Очнись! Совсем мужик пропал.
Амур, конечно, лучший лучник,
Но в Музу спьяну он попал
.не зря она его поила,
Плоть обнажая при свечах,
И страсть Амура опалила,-
Он стал, как воск, в её руках.
Пустил стрелу, куда попало,
Забыв про заповедь Христа»…
И молодость моя «пропала»
В заснеженных полях листа.
С тех пор, в объятиях позёмки ,
По пояс в рифменном снегу,
Без балансира и страховки
Я с Музою, по самой кромке,
В неведомый мне мир, бегу.
|
