А поезда бегут, проносятся, летят.
В окно вагонное мы смотрим с упоеньем.
Бывает хмуримся, бывает, что грустим.
А где-то безразличие сквозит в потухшем
мрачном взоре.
У каждого свой поезд и вагон.
И место, что отведено нам жизнью.
Кто в общем тащится и шум мешает жить.
Кто в тамбуре от дыма задыхается и скорби.
Кому купейный, мягкий - заслужил….
Хотя как знать, чем заслужил такое.
Быть может выкупил авансом наперёд.
А может и действительно – достойный.
Не мы решаем: что - кому -и - как…
А у кого-то спальник, кофе и десерт к обеду.
А поезда проносятся. Бегут.
Земля вся в лентах - рельсами увита.
Кто мчится с севера на вожделенный юг.
А кто восток спокойно променял на запад.
Кому скала отвесная и неба высота роднее
краше солнечной долины.
И мчится в поезде на сказочный Кавказ.
А кто-то жаждет океан увидеть.
Вот так и носимся по свету почём зря.
Всё что-то ищем, где милей и слаще.
А поезд мчится дальше и быстрей.
Года накручивая на уставшие колёса.
И из вагона нам не выйти. Не сойти
на вдруг понравившейся почему-то
остановке.
Она чужая. Мчимся снова вдаль.
Пока свой личный семафор нам не покажет
красный.
И рельсы кончились, а дальше – небеса.
Ответ держать за прожитую жизнь в вагоне.
художник
Marianne Stokes - The Passing Train - 1890
|
