Кривые улочки.
Уставшие дома
и плитка, что столетия
под стеночкой мостилась.
Уныние из окон всех
сквозит.
Лишь глупый пёс
визгливо голос свой подаст
и снова тишина над улицей
повисла.
А где-то рядом,
что рукой подать,
взвились над городом,
шпили собора, улетая в небо.
Когда-то золотые,
купола от старости
и безысходности
прекрасный блеск давно
свой растеряли.
Да и шпили
уже стараются
на месте устоять:
не ровен час, задует сильный
ветер, скрипят и стонут
старческим ох-ох.
Ведь не вчера поставлен был
собор и свято верили:
навеки.
По улице неспешно
шёл старик.
Стучала палочка под такт
шагам бемолем.
Он направлялся в тот
священный дом,
чтоб вновь звучал хорал
торжественной мелодией
старинного органа.
***
Антон Пик (1895-1987 гг.),
нидерландский художник.
|
