В пятиэтажке, сложенной из желтых кирпичей,
Средь городских трущоб и старых гаражей,
Под крышей, скроенной из профильных листов,
Жил автор замечательных стихов.
Он просыпался в пять утра
И шел пешком к трамвайному депо,
Закуривая в темном уголке двора,
Укутавшись в отцовское пальто.
Ему был с детства чужд
Мотив центральных улиц и бульваров -
Он человек, чья молодость прошла
В тени складских ангаров,
Где едкий дым
Мешался с запахом запущенных кварталов.
Вдоль линии, где небо расчертили провода,
Холодный бетон стен он исписал стихами,
Чтоб каждый человек, который приходил туда,
Мог посмотреть на мир его глазами.
По вечерам на захламленном чердаке
Садился он, заваривая чай,
И магию творил в рифмованной строке,
Что прочь гнала усталость и печаль.
Ему судьбой была дарована способность,
Которой многие другие лишены -
Простых движений видеть грациозность
И различать оттенки черноты.
В своих стихах, записанных построчно,
Где антураж окраин городских
С сентиментальной лирикой спаялся прочно,
Он рассказал о горестях людских.
Последних дней его нестройные мотивы
Легли нарушенными ритмами в строке.
Как жаль, что жизнь хорошего поэта
Прошла на старом запыленном чердаке. |
