и вроде день

Когда тоска тобою
овладеет тяжко
и белый день не мил
и превратился в ночь,
лишь тонкий голосок
струны в руках твоих
щемяще-больно,
напомнит дом родной,
заросший в зелени травы,
любимый сердцу двор

где ты родился, рос,
друзей далёких,
что за чертой остались,
там давно.
Они живут да только
в измерении ином,
тебе чужом навеки
ставшим,
быть может и бывают
чем-то недовольны,
но по своей земле они
идут.

Своей тропою измеряют
век себе по жизни.
А там где ты – всё
рафинировано,
всё гладко и тепло( ?)…
Но как же хочется
вернуться в тот “отстой”,
что так порой небрежно
называют очерствевшие
душой своею люди.

Но дверь захлопнулась.
Чужой в стране чужой.
Но и в своей,
родной когда-то,
стал уже ты бывшим.
И лишь струна в твоих руках
заплачет … Зазвенит….
И на холсте отобразится
образ одиночества и боли…
И вроде день,
но в сердце поселилась ночь….

Послесловие:

художник Marc Chagall