Дорога ветра – скорбная тропа.
Перекорёжена и перекручена
вдоль - поперёк в изнанку…
И места ровного на ней нам
не найти.
Слезами умывается она…
Но что поделаешь,
коль ветер здесь хозяин…
Летит и крутит, и ломает,
рвёт как хочется ему,
как более по нраву.
Угомонившись – оторопь берёт :
неужто это я такое сотворил?
Давай приглаживать траву,
и поправлять изодранные ветви…
Деревья стонут: ах, оставь,
глупец!
Ты лучше нрав свой охлади
немного да и гордыню
не мешает усмирить –
ведь как безумец мчишься
по долине.
Здесь раньше лес шумел,
долина за рекой благоухала,
красовалась ярким
цветом.
Река ушла – остался ручеёк.
и тот едва ли как-то дышит:
как ниточка и голос весь пропал.
остался тихий шёпот на закате.
Подумал ветер и печально загудел:
но что мне делать, коль тропу
мою ещё когда-то без меня
здесь проложили.
Не мною выбрано – так жребий
горький пал.
мне самому бывает ох и скверно…
Мне в радость лёгким бризом
слыть, ласкать волну и тешить
летний берег.
Но каждому своё.
Мне час настал гудеть, и мчать,
и рвать, крутить, опять ломать
и ужас наводить на путников
заблудших...
Не обессудьте, я прошу вас,
как-нибудь да постараюсь,
чтоб не сильно завывало,
как можно более помягче.
Тишины.
Но что поделаешь:
не ровен будет час - с проверкою
примчаться из ' повыше'.
Тогда пришлют сюда ужасный
ураган.
И может статься, что цунами
даже.
Меня отправят на Атлантику
гулять
свирепым штормом или мёртвым
штилем.
|
Классно написано!))