Предисловие:
Вместе с первой рифмой, откуда-то пришло беспокойство за судьбы, за будущее ПОЭЗИИ, за её место в современном отсмартфоненном мире. И это беспокойство периодически выливается в жгучую потребность "глаголить по теме". Этот очень старенький стишок из той серии.
Не могу, не хочу, ни учить, ни судить…
Нет жгучей охоты кого-то ругать.
Мне хотелось бы просто себе уяснить:
Кого же поэтом придётся считать?!
Вот на пару с гитарой блатной шансонье,
Срывает с аккордов колючий куплет,
Его песни звучат почти в каждой семье…
Скажите, друзья, разве он не поэт?!
Или члены союзов, различных таких,
Там и дипломы, с печатью билеты…
Кроме узкого круга, кто слышал о них,
Но всё равно; там все точно поэты!
Подсказал бы кто мне; что за чудо - поэт?!
Где и зачем постоянно витает?
Может это болезнь и лечения нет?!
Или он сам, что-то в нас исцеляет?!
Ах, как гладко слезливые строки журчат…
Журчат ни ушам, ни рукам, ни уму!
А ведь мне доводилось такое читать;
Хоть плачь, всё равно ничего не пойму!
А бывает; прочтёшь, будто скрепка в мозгах
И зависть печенку кольнёт, как стилет,
Если ты отдаёшь всё что прожил в стихах,
Мне кажется, ты - настоящий поэт!
|
Послесловие:
Со временем финальное четверостишие стало мне казаться чересчур надуманным и даже фальшивым, я перестал верить ему, но на Фабуле я встретил авторов, работы которых убедили меня, что нет никакой фальши, что всё правильно в этих четырёх, точнее, в двух строчках. Спасибо этим Авторам!
