Тусклые блики на мутной воде.
Гондола скользит в Гранд-канале.
Много гуляк - вино льется рекой!
Процессия движется в красном.
По улочкам узким сочится толпа
Под перезвон колокольный.
Un, Duo... Quin... Novem, Decem.
Фигура в плаще, подняв капюшон,
Скользнула уверенно в город,
В Сан-Джаниполо шестнадцать ступенек
Дались удивительно ловко.
А перед входом в сам мавзолей
В свете зажженных тысяч свечей,
Пылающих словно геенна,
Важный синьор заметил ее,
И жестом отвел для беседы.
"Вот, Коломбина, свиделись снова...
Печальное нынче время.
Наш дож не оставил вам ничего
За долгую службу и верность..."
- Нет, впрочем, он попросил
Вам передать мешочек.
Но, судя по весу, - "не знаю, что там,
Надежно сокрыто печатью!" -
Боюсь огорчить вас догадкой своей,
Совсем не златые дукаты.
"Сокровище это вручаю я вам.
Храни вас Господь, Коломбина.
Но помните только, что тайна сия
Остаться должна между нами."
Не привыкать к игре масок давно -
В Венеции странные нравы.
Дож умер.
Назавтра пребудет другой.
А время излечит. Всех. Равно. |
И, кажется, все потому, что не лечит время.