Прокурена квартира и разбросаны стихи,
Для кого-то типичны и серы мои дни.
Бледное лицо и под глазами синяки,
Вроде всё нормально, но сжаты кулаки...
Лимит моего терпения снова низок,
Всё больше босота не вошедших в список,
Всё дальше от тех кому был когда-то близок.
Внутри я лишь добрее, а снаружи высох...
Я мог быть счастлив, но что-то тут не так,
Постоянные ошибки- это ли мне знак?
Предательства людей и верность лишь собак,
Снаружи всё отлично, а внутри-то мрак...
В пустой квартире поедает меня тоска,
На мои надрывы- твой палец у виска.
На мольбы людей- протянута рука
И я коплю силы для последнего броска... |