Война - не мать родная. И не тётка.
Словам красивым, складным - грош цена.
В тебя не целятся. Ты пьёшь в субботу водку -
Конец недели празднует страна.
Листаешь новости Донбасса бегло в ленте
Закуриваешь, стопку пропустив.
Уже не с краю вроде, а в моменте,
Где всё , что смерть несёт, в тебя летит.
Читаешь сообщенье военкора,
По ссылке переходишь к интервью
И слышишь голос бывшего шахтёра,
Спасающего Родину твою.
Рутинно, буднично. За днём день. Пядь за пядью
Сдвигая фронт, что от тебя вдали,
Ещё на сотню метров. Не за-ради
Наград. А чтоб фашисты не прошли.
Десяток лет. Без сна и передышки.
Усталый хриплый голос мужика.
Ему вздремнуть бы хоть часок в затишье.
И штурм отложен. До утра пока.
А он слова ответов тянет скупо,
Что карту ещё надо обновить,
В санбат отправить, в тыл, "трёхсотых" укров.
В посадке подобрали, будут жить.
Он говорит спокойно и без мата,
Как вдовьи слёзы, речь его чиста,
Что брать Авдеевку бы поскорее надо,
Чтоб до Донецка не могли достать.
Ты пьёшь вторую за его здоровье,
За ежедневный и опасный труд,
Злясь, что своей не пролил капли крови
На той войне. Просился, не берут.
Он десять лет воюет за Россию.
Не на словах. За совесть, не за страх.
За нас. За мир. Здоровый, умный, сильный.
... Я помолюсь. А ты живи, "Монах".
|