Цыганка

Юбки цыганки раскисли от пролитых слёз –
все шестьдесят, как одна, до последней оборки.
Сиплый прокуренный табор – шанжан на задворках
ржавое золото выкрал с продрогших берёз.

«Стой! Погадай мне, румны…» - и подставлю ладонь.
«Не утаи ничего – на судьбу, на удачу…»
Та же, слова, словно рваную «сотку», заначив
сыплет на линий пророчества листьев огонь.

Дескать, в достатке. Бесплатно могу погадать.
«- Жить будешь счастливо, парень…» «- Да ладно…Не верю…»
Слепы бойницы окон. Заколочены двери
дома, в котором меня будут искренне ждать.

«-Долог, касатик, твой жизненный путь: погляди –
вон как длинна и извилиста линия жизни…»
«- Судя по ней, пить мне водку на дьявольской тризне
и видеть, как грешников будет Предвечный судить…»

Полно. Давай оборвём шутовскую игру.
Ты всё молодишься да в золоте прячешь седины.
Пусть губы накрашены в цвет алых ягод калины,
но возраст талантливым гримом не скрыть поутру.

Линии спутаны – петли, узлы, тупики.
Жизнь, как тату, на ладони набита/наколота.
Осень тоскует. Ржавеет цыганское золото,
мается в хитросплетении линий руки…