* * *
Вот и снег, а ведь только что лето
упиралось листвою в окно –
дни мелькают затертою лентой,
как в отснятом для плана кино.
Но не высохнут детские росы,
жгут мне кожу, коль их позову –
в мир открытий, запретный для взрослых,
уползаю, как в джунгли, в траву.
Суетой окруженный и делом,
все искал я начало начал,
но, чуть видный огонь запределья,
лишь, в себя уходя, замечал.
Ни по рельсам, ни автомобилем
не умчать мне от долга и бед.
Одиночество – Спас мой любимый –
и к нему – нескончаемый бег.
Малахитом глядишь, купоросом,
то ручьем, а то колким жнивьем –
по ручьям, по жнивью и по росам
от тебя убегу босиком
в детство, где был свободен и ловок –
одиноко, легко, хорошо,
но и там, словно раненый Словом,
истекал я зовущей Душой.
Что ж во мне так засело глубоко,
коль в сознании с самых азов,
просветленный невидимым оком,
слышу тот, непонятный мне зов?
На него в миг стремительной боли,
проглотив, вставшей горечи ком,
чтоб не мучить вас ближние больше,
ото всех убегу босиком.
|
