В шелка одеты меченосцы,
Змеиный яд в устах струится,
Идёт такой собой гордиться –
Для него лишь, типа, светит солнце!
Опустилась дальняя заря
На сполохи шальных разрывов,
На мечтателей-пилигримов,
Которые погибли здесь за зря.
Душа так хочет равноправья,
Стремится к братству и свободе,
Права она как будто, вроде,
Зовя, то проклиная православье.
А, что ж выходит в жизни этой?
Все стремленья уж поражены,
И в болото лжи погружены,
В нём шипят потушенной кометой.
Захотелось павшим воссиять,
Сеять зёрна радости, любви,
Почему же всё кругом в крови?
Печаль и слёзы почему же здесь опять?
Мечтатели – вы не пророки,
По-вашему не будет никогда,
Свободы пылкая звезда,
Сожгла, как прежде все свои уж сроки.
А, деловитость меченосцев,
Хоронит снова ваш полёт,
Поманит счастье, и соврёт
Небесною бездонностью колодцев.
Им вновь шелка подали –
Напрасно вы иного ждали,
В небесном погребе мечты,
Закрылись моря вашего порты.
|
