* * *
От злого рока счастье не спасет,
как при потопе не спасает зонт,
чем больше цель,
тем больше пишут счет,
а цель уходит, словно горизонт.
Весь в суете, не покладая рук,
а цель – висит, как в гору груз камней.
Одна беда, что я ищу в «миру»,
и призрачна твоя любовь ко мне.
Все призрачно и радость, и беда,
они – во мне, ведь без меня – их нет.
Сомненья есть в ответах – нет и да,
возможно это по моей вине.