Она на рукаве, как паутинка,
И воду льёт и тешится тоской.
Викторианский дом как на картинке,
Столы и стулья, умерший герой
Из века девятнадцатого. Даже
Сохранены его черновики,
И на стене следы затёртой сажи,
И запах штор, скользящих вдоль руки.
И целый день прохлада льётся в окна,
И тень моя предчувствием полна,-
Всё также спит в ларце воздушный локон,
Как волен свет, так будет мысль вольна,-
Придёт вдруг осень в глубину немую,
Скользнёт вдоль стен и скроется от глаз,
А память оживёт и дорисует
Последний блик, что вспыхнул и погас... |