Любимый, всё тебе не так.
Во мне болит твоя расхлябанная злоба…
Так странно, сердце этим словом называть…
Ноябрь – последний четвертак.
Ломая корку льда, мы нищенствуем оба,
Лишь белым волосом богата голова.
Над ней то снег пройдёт, то дождь…
Зима ещё слаба и, кажется, бесправна,
Но если снежно, как близка мне белизна!
Кипенный лист её берёшь,
Чтоб кровь свою пролить… и множеством тюльпанов
На ней встаёт тогда голландская весна.
Любимый, мир ещё цветёт…
Господь чеканит нам спасательный целковый,
Уже двенадцатый в разменянном веку…
Да… выйдет срок... за годом - год,
Но я могу оставить прожитое слово
Всему, что в жизни, как умею, берегу. |
