В краях, что южнее трава проросла,
тюльпаны цветут там и ландыши...
Я помню, так было, как пламя костра
зимой согревало на кладбище.
Огонь языкастый ладони цеплял,
сосна разгоралась вся в смОли...
О чём же я думал, о чём я мечтал?
Какие вынашивал боли?
А ветер норд-вест ноту низкую взяв,
вершины гнул елей, листвянок...
Жизнь вся состояла из нескольких глав,
малец я, волчонок-подранок.
Волчонком-подранком я тягости грыз,
имея клыки и клычочки...
И первый мой стих задыхался от брызг,
чернильных, до самой, до точки.
В краях, что южнее трава проросла,
тюльпаны цветут там и ландыши...
Я помню, так было, дымок от костра,
листаю у памяти "вкладыши".
Огонь меднорукий объятьями грел,
сосна-смоль сгорала до пепла...
О чём же я грезил, чего я хотел?
Былое оглохло, ослепло.
А ветер норд-вест пел последний куплет,
пугающе выл, как волчище...
Жизнь вся не продлится нам тысячу лет,
сгорит, словно ветка в кострище.
Волчонком-подранком я трудности рвал
любые в куски и в кусочки...
И первый мой стих я тогда написал
не в рифму, до самой, до точки.
2015г. |
