У вас бывало чувство жара,
Когда глядишь в чьи-то глаза?
Вас то кружило, то шатало,
Когда с тех уст слетала фраза.
Вы словно плыли по реке,
Усеянной шипами дрожи.
И заикались каждый раз,
Стоило спросить что-то у вас.
А знаете, как зовётся это чувство?
Такое томное и теплое,
С прекрасным трепетом души.
Которое меняет наши взгляды,
И наши ценности, что спрятаны внутри!
О нет, ну что вы, это не ангина;
Это не хворь, и вовсе не шизофрения.
Это то, что принято ассоциировать с болью,
То, что называется любовью.
И, знаете, влюбляются не в лица, не в фигуры,
А в глубокое сияние глаз.
Влюбляются не в цвет волос, не в формы,
А в рыженьких веснушек звездопад.
Влюбляемся мы в душу, сердце,
И в тонкий аромат кудрей.
Влюбляемся в прекрасную улыбку,
Что растянулась до ушей.
Те, кто говорят о ком-то безустанно,
Пытаясь описать его до мелочей.
Те, кто иногда так мыслят странно,
Пытаясь уловить прекрасный свет чужих очей.
Те люди не безумцы, нет, не психопаты,
Они не глупые, они не творческие даже.
Просто они теперь живут иначе,
Ведь они влюбляются, никак иначе. |
