Грусть поэта дама скверная,
за семь бед один ответ...
Но явилась ветка вербная
на страницу в интернет.
Вся немыслимо-пушистая,
юн апрель, но молод май.
Плыло солнышко лучистое
в небе, небо это рай...
Я слог-мен, поэт отчаянный,
за весь труд в кармане грош...
Кто зашёл в мои окраины,
для кого я так хорош?
Вся неистово-весенняя
ветка вербная, апрель...
Дай мне Бог в труде терпения,
музу-женщину в постель!
Ваза мамина хрустальная -
мне наследство, благодать...
Я пойду за рощу дальнюю
веток вербных наломать.
Верба, вербочка невинная,
плачь от боли, но не в крик...
Снятся музы очи синие,
я поэт, а не старик!
Грусть поэта дама скверная,
за семь бед один ответ...
Но явилась ветка вербная,
грусти рядом больше нет.
Ваза мамина бесценная -
мне наследство, счастье в дом...
Кто потратил горстку времени
не оставив на потом?
Я поэт, поэт безудержный,
за весь труд по слову кнут...
Кто зашёл и без оружия,
на секунду, пять минут?
Дай мне Бог те руки женские,
чтоб уже не отпускать...
Я и верба деревенская
станем женщину ту ждать.
2016г.
|
Спасибо!