Без листьев, как без платья,
на ледяном ветру,
похожа на распятье –
кровавят кисти рук.
Исхлестана метелью,
зимой – на эшафот,
как у Христа на теле,
застыл кровавый пот.
Морозом обожжена,
зияя кровью ран,
рябина, как блаженный,
хранит пустынный храм.
В ней сладость отрешенья
и горечь всех утрат –
горит последней жертвой
за тех, кто виноват...
Глотну – «За быль о лете»
рябинного вина.
Во всем плохом на свете
есть и моя вина.
Когда я в вечность кану,
хочу, чтоб ты простил –
лес красной, мерзлой каплей
вину всех оплатил.
|