Наступит день, когда и атеист помолится,
Когда все краски в мире до конца исчезнут,
Когда даже мельчайшие надежды все расколются,
И никогда и ничего уж не воскреснет.
Перечитать, перекреститься...
Молиться вовсе не дается просто,
Через себя переступить,
И раз так девяносто.
Читать молитву за крестом,
Клянить и говорить о всех невеждах,
Вновь тихо плакать перед сном
И засыпать в больших надеждах.
Он молится не с верой, а с надеждой,
Он в ожиданиях плывет, как по реке,
И с раем, адом он теснится между,
Нет места в церкви атеисту-чужаке.
Погрязший с головой в свои грехи,
Надеется он вымолить прощения,
Его отвратные, как плоть духи,
Заполонили полностью всё помещение.
И вот стоит он перед алтарем,
Как узник перед судом высшим,
Но в сердце гадком этим днем,
Ответов он не сыщет.
А молится совсем не богу,
Он молится своей душе,
Ужасно чёрной, но с цветным ожогом,
Который сам не чувствует уже.
Пускай его молитва не услышана,
Пускай его надежды пропадут,
Но в этом мире, полном боли выжавшей,
В нём свет погасший разожгут
| 
Что за ксенофобия, позвольте?
Санитар, в надзорную его!
И транквилизаторы удвойте...