Я сижу на деревянной лавке.
За сосновым, крашеным столом
В полосатой выгоревшей майке
Стих пишу для девушки с веслом
Не застывшей в парке тихом дальнем,
Что подарком Шадрома стоит
Или той, сваянной Ромуальдом,
Что доселе формами манит
Не для нимфы и не для Ассоли,
Не для амазонки со щитом,
Что не знает не любви ни боли
И не вспоминает ни о ком.
Я пишу для той, что недоступна
Что своей мечтой меня спасла.
И хранит поныне неотступно,
Свет неся на кончике весла.
Вот приходит день, что сон прогонит.
Сон, что дольше истины ищу.
Он надежду тихо похоронит
И затеплит вечную свечу...
|
