Приходит осень в рыжем парике
Прекрасная, как женщина за тридцать.
Край неба отражается в реке.
Приходит осень в рыжем парике,
И с ней надежда - заново влюбиться
И снова строить замки на песке.
Приходит осень в рыжем парике
Прекрасная, как женщина за тридцать.
Читаю Вас, но... не пишу стихов.
Наверное пропало вдохновенье.
А может быть уже ушла любовь...
И мне давно за тридцать. Я в смятеньи.
Я больше не пишу стихов....:)))
Что …45... лет те для тебя?!
Всегда в руках держи себя.
Для женщин …45... не срок –
Затронешь … тотчас брызнет сок.
. . .
И даже в эти …45...
Вновь будешь ягодкой опять.
В душе тебе 17 лет --
И пусть так длится целый век.
. . .
Любовью женщина полна,
Держи в узде свои года:
На шею сесть им не давай –
Сама ты жизнью управляй.
. . .
В греховных мыслях не таись
И молодых всегда держись.
Успеешь вспомнить о душе –
Греши всегда … даже во сне.
. . .
Пусть соловьи в твоей душе
Поют всегда как по весне.
Цветущих дней нельзя терять –
Грехи замолишь … за 105.
Носков, как вы можете писать о женщинах, если у вас полная амнезия уважения к ним?
Я не просила вас составлять моё личное досье, помойму вы нифига не знаете женщин и особенно как им угодить, потому так и пустословите в своих стишках.))
Пишите лучше о рыбалке)))
Мне тридцать два.
Я лето, а не осень в мире тленном.
Стихо едва
Успело усладить меня. Рефреном.
«Немного строк», –
Подумала я, прочитав, невольно.
Порой
Одной строки, чтоб всё сказать, довольно.
А я то думала, во мне еще
Как в августе пленительно свежо...
Без парика с рыжинкой обойдусь,
И лишь приколкой легкой заколюсь..
Я думала, что осень лишь за сорок..
И то всего лишь начинающийся морок..
Оставьте этой женщине хоть лето..
что в платье зрелости одето..
Не стоит нагонят печали листопада..
Когда на ветках есть плоды у сада..
Спасибо за такой романтический образ осени.. очень трогательно...Хотя, для меня осень - все же женщина за сорок... а за тридцать - лето...
. 
да, на рыбалку стих тоже легко перестраивается: "Приходит рыба. Но - не в парике".
- теперь мне ясно, почему 
Прекрасная, как женщина за сорок.
Край неба льдом закован на реке...
Влюбиться что ль? Ну, нет - покой мне дорог.