* * *
Сквозит в высоте невидимкой,
хватает за плечи убийцей,
дождем обнимает и дымкой,
печалью, печатая лица.
То Ангелом совершенства
взмывает на крыльях озноба,
то прячется в лиственный шепот –
что – «лето любили до гроба»,
то голой горбатится веткой,
скользя по окошку скелетом.
По стеклам – визитками – ветер,
(сворованными у лета).
Клен, слушая, капелек гаммы,
щербатится, как не трезвый,
высматривая под ногами,
свои золотые протезы.
Земля, как огромная пицца,
готовимся к важному делу –
все знают, уж подписан
приказ – на «Бессрочный дембель».
Осененная риза – гирей,
падает рваной рогожей…
Но осень презреть свою гибель,
даже сгорев, не может.
|
