Есть женщины, которым не хватает
любых влюбленных глаз или ушей.
Она, конечно, просто золотая,
красотка… ну и прочие клише.
Но чувствуешь, ей будто задолжали —
мол, суетись, удерживай, лелей.
И кажется, ей никого не жаль, и
ей что мужик — что канцелярский клей.

Мир вертится вокруг неё, искрится,
и в нем она чудовищно мила,
щебечет разноцветною жар-птицей,
собой переполняя зеркала.
Она слегка на радио похожа,
и от нее — больная голова.
И катятся, как тысячи горошин,
чужие, посторонние слова.
...
А есть — цветёт счастливой незабудкой,
молчит, и вдруг тихонько — раз, два, три...
Плеча коснется невзначай как будто —
и вздрогнет всё от нежности внутри.


Птицелов Фрагорийский