У поэтов всех дороги разные.
И они из трудностей и зла…
У одних – как магистраль, прекрасные.
У других – как тропы для козла.
Я свою стезю топтал под скалами,
Шла она над пропастью крутой,
Где орлы становятся вандалами,
Коль в ущелье грохнешься бухой...
Ободравши спину до затылочка,
И прижавши челюсть до колен,
Прыгаешь усердно, словно белочка,
Критиканам чтоб не сдаться в плен.
Для поэта, нет, непозволительно
Плакать и на помощь кликать мать.
А орлы всё смотрят подозрительно:
Упадёшь – готовые склевать.
Почесав в паху немного пальцами,
Тащишь важность слова на плечах.
Как козёл звонком – трезвонишь яйцами,
Чтобы вызвать у вампиров страх.
А еще угроза с камнепадами,
Хитрецы ж уловки создают…
Но спешишь упрямо за наградами,
Ну а там – признанье и уют.
У поэтов всех дороги разные:
И кому – асфальт, кому – песок.
Тщетно прут творенья несуразные,
Чтоб найти заветный уголок.
Старший над талантами Евразии,
Злясь, толкает в зад писак ногой.
И стаёт сумятица оказией,
Если видишь надпись: "Выходной!"
|
