Встречаю часто: лица, глаза и руки.
Обычно они вместе. Сплошное воронье.
И каждый бьет в грудки, до боли и до муки,
Что их отцов расстреливало. Красное мурло.
Вот, вижу: мальчик рыжий спорит. Летят слюни.
Он, дескать, пострадавший, мол, эмигрантов внук.
Расстрелы, поголовные, погромы. Злые судьи.
И приговоры варваров творила тройка - сук.
Сейчас всем можно лаять, охаять даже брата.
(А что, свобода, равенство? И правду - не убьешь!)
Я вспоминаю сразу слова моего бати:
(А кто ты сам такой то? Что можешь иль могешь?)
Фронтовики ушли, которые там смело
Кричали: что за Сталина, за Родину умрём!
И умирали, верили, с улыбкой, что за дело!
А дети не забудут их, и помянут добром.
А что выходит, братцы? Я фильмы вижу злые,
Что руководство партии в Москве было ворье,
Убийцы, проходимцы, предатели лихие!
(И заживо бросало в огонь своих оно).
А кто войну то выиграл? Те, кто сидели гОдами?
Крысятники, доносчики или братки? Те в масть?
И так обидно. Хочется, тех режиссеров мордами.
Всех выстроить в шеренгу! И батогом бы хрясть...
Где соль ростков утеряна? Какая правда лучшая?
Зачем вы оскверняете? С кем не были в делах?
Кто право дал вам, ссученным, судить наши излучины?
Ведь вы живете ради заблудших. Здесь, сейчас.
|
Благодарю, Станислав, от всей души!