В нагроможденьях серых будней,
Её величество Погода,
Прольётся светлыми лучами,
И осчастливит день восходом,
Прогонит прочь твои печали,
Блистающей заре в угоду.
Осенний лист, гонимый ветром,
Свершит загадочный кульбит,
И удалится незаметно,
И тут же будет, мной, забыт.
Свершив прощальные рулады,
Осенний лист с ветвей стряхнув.
Леса стряхнут листвы плеяду
И отдохнут, от них, заснув.
Любой из дней в году прекрасен.
Будь понедельник иль суббота,
Даруют леность иль работу.
Толь в летний зной, иль в зимний холод.
Он дарит нам свои щедроты,
Прими с умом, все, Божьи квоты,
Познай себя, пока ты молод.
Будь благодатен каждый день,
Любима каждая секунда,
Как день рождения Христа,
Или святого Сигизмунда.
А кто же этот Сигизмунд?
Рождённый мной, в стихах, для рифмы.
Так в жизни, видимо, подспудно,
Рождались сказочные мифы.
Сегодня выгляжу усталым
И наделён, слегка, простудой,
А завтра имя Сигизмунда,
Чтоб сохранить его в анналах,
Как не было б сие паскудно,
Проснусь и вырублю на скалах.
Так родилась любовь моя,
В стихах моих была воспета.
И обновляла мою кровь,
А имя, кратко если: - Света.
|
