БАЛЛАДЫ
И в печали отринут Всевышним и принят бедламом.
1
Бесталанный творец, но с апломбом художника скверны,
Мастерство не объяв, насмехаясь над догмою «верность» –
Окажись беглецом среди сонма изгоев искусства,
И однажды поймёшь: впереди – тоже бойня и пустошь.
Позади – позабудь! – всё, что было доселе несметным,
Показушно-бессмертным и в этом – враньём несусветным…
Потерявший былое, да в новом – без всякой надежды,
В слабом слове своём ты никем и никто, как и прежде.
Ну а что вкруг тебя, где б ты, «светоч» писательский, не был,
Хоть на той стороне, хоть в родном околоточном лейбе,
Удивлён ли, жилец, ты планетной судьбы переменой?
Вот её ипостась: под прицелом, во вражье, и в плене.
Век, сошедший с ума, кровожадный, бредовый и ушлый,
Но в мозгах его общих сегодня не так уж и густо…
Он и глуп и хитёр, этот гадящий ржавой каверной,
Он оплошность богов, он и в рабстве кандально-примерном –
У людей – беспощадных, бесстыдных, бездонно бездушных.
Страхом замкнуты рты, немота – это нужная сущность….
И черствеет толпа, у неё вскрыты совести вены,
Самочинной резнёй, так бессмысленно и так упоенно.
Человек не алмаз, да в огранке до глади – веками,
В формалиновой жути убойных охранных кунсткамер.
2
Ты поэт, ты философ, ты трус, ты разбойник, ты воин,
Ты убийца, ты гений, ты подлый, ты добрый? – Ты волен
Быть убитым многажды, на поле, где жертвы и стоны,
Там, где мины и взрывы…. потом – антураж похоронный.
Жизнь – ничто, роем ад – радикальный, упорный, ракетный…
Вам приветы от всех, развязавших войну и безбедных –
Кто без чести и страха, без Бога, Аллаха и Будды –
Неизвестных и явных, в сто глав, и, увы, безрассудных.
Ну а ты, сочинитель стишков, славным игом опитых,
Третьи страны любя, Свет пия, в тех – далёких и сытых…
Кто ты есть – не у дел, не в обойме, не в войнах безмерных?
Чемоданный беглец на вокзалах житейской измены.
***************************************************
|
