Менестрели поют о великой любви до гроба,
Драматурги возводят ее в абсолют и выше.
Героини ломают пальцы, швыряют кольца,
Посылают героев на подвиги или к черту
(Эй, куда ты пошел? Немедля вернись обратно!)
О счастливой любви ползут шепотки завистниц,
О несчастной любви — злорадные ходят сплетни.
О безумной любви поэты слагают оды,
А потом получают безумные гонорары…
А на самом-то деле всё беспредельно просто —
О таком не играют в театрах, не пишут книжек:
Тридцать лет — пополам любая беда и радость,
Каждый день — пополам дороги, рассветы, песни,
Города, берега, моря, сыновья и кошка…
Просто он говорит о ней — и смягчает голос,
И в глазах его — свет, а вокруг них — лучи улыбки…
Просто он говорит о ней среди зимней стужи,
Просто он говорит о ней — и вокруг теплеет.
05.06.2024
|
