Сидишь на кухне ночью один,
грызешь яблоко и думаешь об одиночестве.
И как-то дико лампочка глядит,
словно пытаясь разгадать тебя; за форточкой
сплошь синева – лишь остановишь взгляд –
тотчас всё расплывется иль растает.
Задача непростая быть великим,
но и ничтожным быть – великий труд.
Пытаешься отвлечься, но от книги
глаза твои трусливые бегут.
За форточкой уже сверкает утро;
в руке – огрызок яблока, а ты
по-прежнему задумчивый и хмурый
на кухне в одиночестве сидишь.
«Что будет завтра?», – эта мысль отрадна
и безотрадна равно; всё одно –
топтаться завтра в тесноте парадных
или пытать немытое окно,
выспрашивая громогласным взором,
каков в действительности замысел всех дней,
и мог ли Бог, творя людей природу,
средь прочего создать нечаянно лень.
Но кухня неизменно молчалива,
огрызок яблока по-прежнему в руке,
а ночь, уподобленная реке,
бежит куда-то прочь, не думая нисколько о тебе.
Ты также всё молчишь – пространство думой полнишь.
Пройдут столетья – будет та же полночь
и та же дума в голове одна.
Ты эту ночь не вспомнишь никогда.
Она ничем не примечательна, но вечность –
вечность в ней заключена…
И в напряжении её сквозит беспечность,
и тайна безымянная видна.
|
