Сидишь на кухне ночью
один, грызешь яблоко и
думаешь об одиночестве.
И как-то дико лампочка
глядит, словно пытаясь
разгадать тебя; за форточкой
сплошь синева – лишь
остановишь взгляд – тотчас
всё расплывется иль растает.
Задача непростая быть
великим, но и ничтожным
быть – великий труд.
Пытаешься отвлечься, но
от книги глаза твои
трусливые бегут.
За форточкой уже
сверкает утро;
в руке – огрызок
яблока, а ты
по-прежнему
задумчивый и хмурый
на кухне в одиночестве сидишь.
«Что будет завтра?», -
эта мысль отрадна
и безотрадна равно;
всё одно – топтаться завтра
в тесноте парадных
или пытать немытое окно,
выспрашивая громогласным
взором, каков в действительности
замысел всех дней и мог ли Бог,
творя людей природу, средь
прочего создать нечаянно
лень.
Но кухня неизменно
молчалива, огрызок яблока
по-прежнему в руке,
а ночь, уподобленная
реке, бежит куда-то прочь,
не думая нисколько
о тебе.
Ты также всё молчишь –
пространство думой
полнишь. Пройдут
столетья – будет
та же полночь
и та же дума
в голове одна.
Ты эту ночь
не вспомнишь
никогда. Она
ничем не примечательна,
но вечность – вечность
в ней заключена…
И в напряжении её
сквозит беспечность,
и тайна безымянная
видна.
|
