Льётся песня грибного дождя.
Ноты каплями бьются о землю,
разлетаясь мелодией дня.
Я божественной музыке внемлю.
Ветер летний, как сам дирижёр,
ритм назначил живому оркестру:
то берёзок поёт стройный хор,
то дубы шелестят свою песню.
Шмель на ярком цветке запоёт
долгожданную арию лета.
Зазвучит еле слышно фагот.
Только я не пойму: кто же это?
Вдруг литавры прервали меня
ярким всполохом, грома раскатом.
Град взбесился, пугаясь огня,
барабанит по крыше набатом.
Песнь дождя прервалась в кураже.
Мой оркестр уплывал с облаками.
Восхитилась я сказкой в душе:
тёплым летом, дождём и грибами.
© Любовь Толмачева, 18.06.2024 20:27
|
