В куполе небес за одной из лун,
Вижу яркий блеск серебристых рун,
Над степной травой песни быстрых стрел -
Ветер на восток бурей пролетел.
А рассвет кровавой бедой кипит,
И грозит расправой моей степи,
Колыхает сизый, сухой бурьян,
И чернеют травы от жгучих ран.
Здесь не солнце светит, огонь трещит,
Разгоняет ветер дымов плащи,
Щурится луны узкоглазый лик,
Ищет в небесах для себя тайник.
В куполе небес дым космат и бел,
До луны летят искры быстрых стрел,
Степь черна от пепла, багрян восток,
У травы как кровь чёрен, горек сок.
В куполе небес бледны облака,
Сквозь дымов завес серебром река,
И закат кровавой тоской кипит,
Застилает ночь боль моей степи.
|
Так в кровавом цвете пишутся стихи.