И почему я с детства слышу этот писк?
Мышиный, или космоса, вселенной.
Я открываю снова старый диск,
С той песней, милой и проникновенной.
Она звучит во мне, и мной она же стала.
Во мне огонь и страсть болит,
Чтобы играть не перестала.
Играет до смерти, пока рассудок мой не закричит.
Неверия судьба предречена,
Моя же никогда — не будет.
Я слышу ангелов полёт. Там пелена,
Она меня проглотит.
Душа жива, и никогда не гибнет,
Пусть разорвусь я раньше времени в грехе.
Пока жива! да пусть хоть скрипнет,
Тот заржавелый штык в трахее.
Сама же знаю, что страдаю
От рук своих, от рук своей судьбы.
И страсть свою одолевая,
Решила по судьбам людей пойти.
Ошибка? Может быть, кто знает…
И правду не поймёт никто.
Но музыка играть не перестанет,
Только услышит кроме меня — кто?
Кто передаст мне своё время,
Кому я передам своё?
Постигнув всё, а тут забвение,
Меня, раскрепостив ладонь, зовёт.
Я снова слышу ангелов полёт.
Но почему? Скажи же мне, рассудок.
В одно сражение плеть плетёт,
Чтобы распять без всяких ссудок?
Ах, рано мне об этом думать.
Я пробудилась ото сна.
Не значит — ничего не будет,
И вовсе всё не будет зря.
|
