В пустыне выжженной судьбой
К закату брёл усталый странник,
Искал приют и водопой,
Вздохнуть от бремени печально.
Он радость к жизни потерял
И не искал утех от мира,
Смиренно Богу доверял,
Решив, что все о нём забыли.
Казались миражи ему,
А что-то было очень явно,
Благодарил за всё судьбу –
За крохи счастья, испытанья.
И, вот, оставил он листы,
Их ветер разносил по свету
И были просто там стихи,
А странник просто был поэтом.
Ловила детская рука
И молодых влюбленных пары,
Читали стариков глаза,
Слова, что сердцем написали.
И странник оживал всегда
Вереницей строк волшебных,
Не властна времени рука
К искусству вечного поэта.
|
