Как кипарисы строги и темны,
Хранят пруда спокойного овал,
Где в глубине осколками луны
Мерцают искры бледных ненюфар.
А от пруда тропа уходит вдаль.
Её обрамил легколистный мак.
И асфоделей нежная печаль
Струится сквозь полночный, тихий мрак.
В конце тропы, средь погребальных плит,
Где мраморные слёзы ангел льёт,
Гробница чья-то древняя стоит,
И трещина змеится через свод.
Там дух мятежный свой обрёл покой,
Меж кипарисов горьких до небес…
Как знать, из кипарисной ветви той
И мне, быть может, уготован крест…
24.01.2019
|