в развешанных любимых снимках
на тонкой ленте, у окна
два человека - невидимки,
в пальто из белого сукна.
темнее день, светлее ночи,
и не забыть любимых мест,
но рана все же кровоточит,
все пачкая нательный крест.
и день все тише - нет потери,
умолкли снимки на ветру,
два человека - это двери
на перекошенном бугру.
|
