Шуршат страницы непривычно,
Скрипит забытый переплёт.
Наверное, живёт отлично,
Кто книги в руки не берёт:
Охвачен вихрями событий,
Душа его – любви полна,
И в том, что книжных нет открытий,
Возможно, не его вина.
Нездешний мир, что грёзой вышит,
Тот постепенно забывал,
Кто по-английски - тихо - вышел,
Другим оставив свой штурвал.
Зачем вернулся ночью поздней
В несуществующую быль?
Похоже, мир другой, серьёзный
На деле – мишура и пыль.
|
Хорошее послевкусие после прочтения осталось...