...Вот, подъезжает сто десятый. Как всегда,
его вместимость - настоящая беда
для большинства здесь холодающего люда.
Уедут все, кто ждал его - случится чудо.
А что ещё принять за чудо в семь утра?
Я почему-то вижу здесь приметы храма.
Не потому ли, что приходится так рано
вставать и долго, терпеливо ждать
и, как свечу в руке, тепло внутри держать?
Кому творим молитву на рассвете,
шепча в наушниках припевы и куплеты?
У храма этого есть крыша, три стены,
рекламой всяческой фигни утеплены.
Проехал мимо сто пятнадцатый набитый.
Не достигают наши странные молитвы
не уступающего в странности Творца.
И нет пока что ожиданию конца.
И нас - помятый, исчезающий народец -
жалеет, видно, лишь водитель-инородец.
Как дни, проносятся машины легковые.
Годами тянутся за ними грузовые.
А я обрёл как будто вечности приют -
смотрю спокойно, как столетия идут.
И вдруг подумаю, бывал ли ближе к Богу
я где-нибудь ещё, кроме дороги,
когда ненужный сто десятый снова здесь
и Ты опять не видишь, Господи, - я здесь!
Когда проходит сто пятнадцатый битком,
почти уверен я - Ты был недалеко.
Когда оставшимся на холоде стоять
Ты Сам Себя уже велел бы здесь не ждать -
ждут отменённого, по слухам, сто второго
на голом месте, как Пришествия Второго.
|
