Дуэль… Пороша… Дымная метель…
Ни зги не видно, чёрны пистолеты…
Как гробовщик – склонившаяся ель…
И ненависть страшна в душе поэта…
Он жив ещё, но путь уже открыт
В долину смерти, в царствие Аида,
Огнём последним взор его горит,
И грудь вздымает тяжкая обида…
Его стихи столпились перед ним –
Невидимые, брошенные дети,
И вспомнил он, как плачущие свечи
Над ними рдели жаром восковым…
Он вспомнил всё… И тёмное стекло
Замёрзшей речки, вздрогнув, прохудилось…
И в мире стало пусто и светло,
Когда зарёю кровь его разлилась,
Когда на миг, как молния, душа
Извилисто просторы прочертила,
И вглубь ушла куда-то, чуть дыша,
И крикнула: «Прощай!» - что было силы…
27 августа 2024 года; 13:45
|
Спасибо!