Лишь этого не угадать.
На пальцах белая печать.
Что нам осталось?
Лишь эта маленькая малость.
А буря кружит в тишине,
На западе цветы устали,
И даже в клятой болтовне
Нашлись забытые детали.
Ведь всё уже давно всплыло,
Там тишина над морем кружит,
Как белоснежное крыло,
Она мне верой, правдой служит,
И бережно любовь хранит,
И верит чуду по привычке,
Она мне огненный магнит,
Подобно новой спичке.
|
