Может, я проснусь однажды в феврале
И побегу к столу, отбросив одеяло.
Дрожа от холода, расчищу все завалы,
Оставлю лишь блокнот свой на столе,
А далее пойму, что ночью ты сбежала.
Оставила взамен пустые белые листы,
Я в лихорадке всматриваюсь в эту...
Бумажку,
И во всё, что стало вдруг простым,
Во всё, что стало вдруг неважным.
Я не художник, но писал.
Не всю тебя, но больше, чем для слога,
И если снова мне останется немного,
Чтобы закончить начатый финал,
Скорей всего он вновь не завершится
Совсем не потому, что я устал,
А потому что вряд ли повторится
Момент, в котором я тебя искал.
|
