* * *

Ох, кто ж в меня ту маленькую пулю
вонзит, чтоб я на радостях прожил
последний миг, не прячась, не сутулясь...
А надо мною ангел бы кружил...

Как эти всхлипы надо мною лживы.
А за окном, вот, дождик моросит...
Как эти мысли были нервно суетливы...
А впрочем, с ними вечно дефицит...

«Расти большой...» – мне говорила мама...
Я вырос не таким уж и большим.
И шёл зигзагами всегда – не прямо:
с рожденья по запискам долговым.

Теперь учту: недолог век. На взлёте
поторопись – отсчёт не просто так...
И дело не в машине, а в пилоте.
Жизнь так похожа на большой дуршлаг.